Hacienda y el miedo.

El hombre espera su turno frente a la ventanilla número tres de la delegación de hacienda de un barrio de Madrid. La sangre indígena corre por sus venas, por sus manos, por su pelo, por sus sueños. El hombre lleva dos teléfonos que no paran de sonar, unos zapatos negros, viste de camarero engominado. Deduzco que es dueño de un bar porque a unos les habla del dinero que no tiene y a otros les da instrucciones sobre cómo encender la máquina de café. Mientras, contempla una hoja de papel en la hay sumas y restas y más sumas y más restas y más restas. Cuando cierra los ojos siento que está a punto de llorar. Al llegar a la ventanilla me da por comentar el estres que se huele en este lado, y una mujer tranquila me dice que nadie reconoce el mérito de soportan el estres ajeno.